陶希洪惊讶地转身看他：“难道和你七年没再碰排球有关？”
“何止是不能打球，”
许江同靠在椅背上，平静地注视最远处的灯光，“那段时间我什么都做不了。”
“他算是我童年的玩伴，我们一起学画、打球，同进同出相处了十三年。
从小到大，我学什么都比他快。”
说到这儿，许江同的声音戛然而止，不过已经足够陶希洪在脑中补全前因后果了。
他愤愤地握紧拳头：“这个混蛋伤着你哪儿了？”
“主要还是心理上的创伤。”
许江同摇头自语，“治病加戒药一共用了三年，现在还是没有完全恢复，每个月都要联系心理医生。”
许江同尝试过休学养病，但效果甚微。
情况稍有好转后，他便强撑着起来做雕塑，准备留学的作品集。
度过最难熬的第一年后，他开始做康复训练，有了新的社交圈，也偶尔和他们一起打球。
如果没有遇到陶希洪，或许他的后半辈子就这样得过且过地走完了。
“这种病很难痊愈吧？”
“嗯，”
许江同点了点头，“不过我已经可以正常生活了。”
“但我能感觉到你的累。”
许江同苦笑了一声：“我还以为自己装得挺好的。”
输液室里开了风扇，陶希洪脱了外套，手背吹得有点冷。
他故意把手伸进许江同的衣服里：“笨蛋，一个眼神的事情。”
许江同的后颈顿时一激灵，嫌弃地把外套丢到他身上。
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